Hace dos años estalló un polémica mayúscula en el mundo del espectáculo infantil, cuando la candorosa actriz y cantante Miley Cyrus apareció en la portada del Vanity Fair posando para el célebre lente de Annie Leibovitz. La foto tenía algo de premonitorio. En ella aparece una primorosa jovencita, cubierta sólo con una tela de satén crudo y con la espalda al descubierto. Ella miraba al lente con un gesto que dejaba entrever el tránsito desde la inocencia pura y el conocimiento del poder sexual. La clásica Salomé.

Recuerdo que fue un escándalo, que Disney declaró indignado que las fotos tomadas a su rentable estrellita eran “una situación ha sido creada para manipular deliberadamente a una chica de 15 años en orden de vender revistas”. No tardó mucho que la propia Cyrus emitiera su propia declaración donde reconocía sentirse “avergonzada” y le pedía perdón a los fans. No pasaron unos días cuando se “filtraron” fotos sensuales de la niña con su novio, donde se le veía el sostén, creo. Ella volvió a declarar: “Las fotos mías en internet son absurdas e impropias. Aprecio el apoyo de mis fans, y espero que entiendan que en el camino que tengo por delante voy a cometer errores pues no soy perfecta… Mi familia y mi fe me guiarán a través de la vida”.

Quiero recordar todo esto porque en aquella época fue cuando supe de la existencia de esta chica y no volví a cruzarme con ella hasta este fin de semana, tras su actuación en Rock in Rio (que se hace en Madrid). Todos los medios recogieron el sensual espectáculo dado por la ex niña. Hubo uno incluso quien dijo que había matado definitivamente a Hannah Montana, su personaje para una célebre serie del canal del ratón Mickey donde hace de una chica que mantiene una doble vida de estudiante y estrella pop y que hace todo lo posible para que sus amigos no se enteren. La web del Disney Channel Latino lo explica de un modo muy directo, casi apocalíptíco: “…vive el sueño de toda chica: estar rodeada de glamour, fama, viajar el limusina, estar siempre a la moda y relacionarse con celebridades”.

Recuerdo que en The Guardian salió un excelente artículo que hablaba de la industria millonaria de la explotación de niños que había en EEUU. En 2006, por ejemplo, la banda sonora de High School Musical se convirtió en álbum más vendido de Estados Unidos con 3.700.000 copias. El musical como marca y sus secuelas son considerados como uno de los más rentables en la historia de Disney. Cyrus gana un millón de dólares (548.200.012 pesos) por semana cuando sale de gira y otros millones más por su programa de televisión y derivados. La publicación de su biografía con Disney también debe ir por los miles de millones de dólares. Hace dos años se calculaba que para 2010 su valor en oro sería de 642.455.856 euros (422.738.033.320 pesos).

Entonces su show en Madrid, donde mató su imagen virginal la lleva a dar el siguiente paso, el mismo que dieron las estrellas del canal Disney: Britney, Cristina Aguilera, etc. Explotar la sensualidad con voracidad, ya que hasta antes de la mayoría de edad lo hacía desde la histeria. Vamos, era una virgen a sueldo.

Hoy se cumple exactamente un mes desde que regresé a Barcelona, tras medio año viviendo en Santiago. No había vuelto por tanto tiempo a mí país desde que me marché en 2001. Escribo esto más por un ejercicio de nostalgia y con ganas de reivindicar el barrio:  una estructura que la explosión urbanística desmedida, el  culto al auto y a vivir cercados, ha prácticamente borrado de mi ciudad natal.

Hace cerca de 7 años que mi campamento base está en el mismo edificio. Es una construcción modernista de 1903, preciosa, de siente pisos (que aquí se dice plantas) y que -por chanchullos catalanes para construir más del límite permitido-, al primer piso se le dice Entre Suelo, al segundo Principal y de ahí pa’ arriba empiezas a contar. Vivo en el 3º, 1ª que se lee tercera planta, primera puerta, pero en rigor es un 5º y sin ascensor. Cada vez que me viene a ver algún amigo desde Chile queda boqueando. Y reconozco que si hubiera un temblorcito de mierda, el edificio se viene abajo

Cuando llegué vivían casi sólo familias catalanas o españolas. Mi barrio ha cambiado muchísimo. Me contaron que siempre fue un barrio obrero, que en los tiempos convulsos de la Guerra Civil era un frente de los rojos y cuando los fascistas desembarcaron en Barcelona mis entonces vecinos saquearon la iglesia e hicieron barricadas con todo lo que encontraron dentro. Terminada la guerra, muchos republicanos fueron deportados a los campos de concentración nazis. Francesc Boix, otro vecino, aprovechó un vacío de organización de sus celadores y fotografió el terrible centro de exterminio austriaco de Mauthausen donde estaba relegado. Sus fotografías fueron cruciales para condenar a los jerarcas que intentaban desmarcase una vez termina la Segunda Guerra Mundial.

Durante el franquismo el Poble Sec se convirtió un poco en la zona de lo prohibido. Separado del resto de la ciudad por la Avinguda Paral.lel, ahí se instalaron todos los cabarets y teatros de variedades y bodegas,mucha gente de izquierda, homosexuales y parias en general. En esos años corría por las calles para llegar a su casa un chiquito que luego se convertiría en el catalán más conocido en Latinoamérica, Joan Manuel Serrat.

Yo llegué hace siete años y el barrio ha cambiado muchísimo. Sigue teniendo familias catalanas y españolas de toda la vida, pero han ido llegando muchos árabes, dominicanos, europeos, y como yo, varios de países andinos. Los niños van todos con poleras del Barça y en sus pichangas, ordenan los equipos por sus países respectivos. Los almacenes venden yuca, “queso latino”, horchata, pistachos, gazpacho, cilantro… El reggaetón es la banda sonora durante la semana, aunque muchas veces pasan coros del barrio, batucadas o gitanos cantando paso doble. Mi edificio ha sido tomado lentamente por unos luthiers uruguayos. Los últimos vecinos en llegar han sido unos chilenos que están con la zampoña y la flauta revisando versiones del llanto nuevo todo el día. Aún no sé muy bien cómo tomármelo.

La gente mayor se queja de que el barrio ha cambiado, que ya no es lo mismo.
Para mí es un ecosistema que me alivia la vida y que convierte la calle en vida. No sólo en tránsito. Y aunque la gente se sigue quejando y siguen peleando, todos coexisten, viven, aman y mueren.

Cómo me gusta vivir en un barrio…

Pensé en meterme con las delirantes e insultantes asociaciones mentales del presidente de Renovación Nacional, Carlos Larraín pero un post en este sitio se adelantó y me representó plenamente, no tengo nada que agregar. Quisiera, eso sí, detenerme en uno de los conceptos que el político Opus Dei metió en el saco de no discutibles, comparándolo con condiciones sexuales y perversiones: la eutanasia.

Como sabemos, en Chile el suicidio asistido es ilegal.

Para serles franca, a mí no me gustaría tener una sobrevida dolorosa, inválidante y siendo un lastre para mi entorno. Pero no tengo claro si llegaré algún día a optar por la eutanasia o si tendré un seguro médico suficiente para no arruinar a mis seres queridos por verme babear y dormitar por años. Es cuestión personal y entiendo y respeto perfectamente a quien no se sienta interpretado por esa opción. Me molesta, eso sí, que sea un delito y que se cierre en banda la posibilidad de discutir con altura la eutanasia.

En el mundo existen muchas asociaciones Pro Derecho a Morir Dignamente. De hecho, están reunidas en una Federación Mundial de Sociedades Por el Derecho a Morir (nunca, hasta ahora, había pensado que no era un derecho). Hay hasta en Sudáfrica, muchas en Europa y en América Latina sólo Venezuela y Colombia tiene asociaciones de este tipo. En ellas, los interesados encontrarán ayuda acerca del suicidio asistido, material educativo, además de asesorías de cómo montar estas sociedades en sus países.

Alguna vez leí una entrevista al entonces vicepresidente de esta Federación, el médico inglés Michael Irwing (hoy marginado y perseguido por aplicarla), que además fue director médico de la ONU. En la entrevista publicada en la excelente sección La Contra, del diario barcelonés La Vanguardia, Irwing decía creer en Dios y que éste nos daba la vida para que nosotros la gestionáramos. Afirmaba, además, que la actitud castigadora hacia el suicidio por parte de la iglesia católica venía desde mediados del siglo XIV. Que hasta ese entonces lo aceptaba. Pero se ve que a ojos religiosos se desmadró el número de suicidios y se declaró pecado mortal. El diálogo con el entrevistador también es divertido porque este no termina de convencerse (yo no tengo ni idea si lo que dice es cierto) e Irwing le dice que la Biblia recoge 11 suicidios y que incluso el viaje de Jesús a Jerusalén era kamikaze y que debiera medio considerarse autoaniquilación.

En todo caso, y religiones aparte, si separamos la Iglesia del Estado hace casi un siglo, sería bueno que podamos revisar y discutir leyes que afectan a todos los chilenos por igual. Y dejarnos de meter restricciones y castigos y límites a las vidas de las personas. Sobretodo cuando nadie más que uno debe pagar por las restricciones impuestas. Si hay algo democrático es “que respiramos y dejamos de respirar”. Ahora, sería importante añadirle algo de voluntad a ese último suspiro.

*El video que aparece a continuación, corresponde a la película Mar Adentro, del español Alejandro Amenábar,  quien llevó al cine la historia Ramón Sampedro, un español que mantuvo una encarnizada lucha para que el Estado le permitiesen a terceros asistirle en su suicidio.
Aquí, el monólogo final:

 

Pongo dos ejemplos para desarrollar esta idea:

1) Una chica catalana le recomienda a un chico chileno uno de los lugares más libertinos de Berlín. El chileno va tomando nota excitadísimo, mostrando un interés picarón por ir a ese paraíso de la liberación sexual hasta que la chica le comenta que es un lugar gay. Hasta ahí no más le llega el interés. Se cierra en banda. Un hombre no va a un local de ese tipo si es un macho. End of the discussion.

2) En muchos bares europeos no hay división de baños por género. Hasta que no me topé con unas calcomanías que tachaban a un hombre haciendo pipí de pie y lo invitaban a hacerlo sentado, no supe que los hombres podían hacerlo. Habitaba en mí la extraña noción de que era un tema de infraestructura que no les permitía sentarse y de ahí que había que aguantar la odiosa tapa de w.c. siempre levantada. Atrévete si quiera a sugerirlo en Chile.

Alejandro Jodorowsky hablaba de la existencia de instituciones homosexuales. Léase la iglesia, los militares, los bomberos y súmesele trabajos como las parvularias, barrenderos o los mineros. Terrenos excluyentes, absolutamente tomados y dominados por un sexo: los nenes con los nenes, las nenas con las nenas.

Amplío la idea Jodorowsky a conductas, tradiciones, leyes y creencias.

Para hacerlo  estrictamente chileno, piensa en nuestro sistema de votación propio de un país en guerra, que divide a los ciudadanos por género en cada sede. Sáltate, si quieres, la barrera de militares con metralletas que los franquea, que no va al caso. Aunque un poco sí.

O piensa que hasta hace muy poco, Chile tenía un macabro sistema de salud privada que castigaba -duplicándole el precio- a las mujeres en edad fértil como si en el embarazo no mediara un pene. La (i) lógica era: las mujeres se embarazan ergo son más caras. Cosas de mujeres.

Lo anterior encierra una idea nacional que establece a rajatabla una diferencia entre ambos géneros que es más que cuestionable. Pero el problema es que precisamente no se cuestiona.

Tenemos como institución los clubes de Lulú y de Tobi y todo un manual de socio que se desprende de ellos. No es que aquí en Europa no los haya, simplemente no tengo una red social involuntaria tan grande como allá. Tampoco esos manuales de Carreño, devenidos en Cartas Magnas, disponen de legitimidad social y la visibilidad comunicacional que en Chile. Son pan de cada día las columnas de opinión en medios importantes, titulares de prensa, declaraciones de presidentes, ministros, peatones y deportistas perpetuando dogmas castradores disfrazados de chiste (ese humor carcelario tan nuestro) que establece qué es estrictamente femenino y qué masculino. Lo demás, de “maricones” o “marimachos”. ¡Bufff!

Ideas erróneas de zanjan con un “cosas de minas” o “cosas de hombres”. Hay asuntos sólo de ellas (como las ensaladas y la lavada de platos) y otras que tienen que hacer solamente ellos (como el fuego y la parrilla). Y no hay discusión. Mujeres sobrepasadas con la profesión, el culto al físico, la crianza y el hogar suspiran un lastimero “él igual me ayuda”, como si él fuera manco. U hombres superados por tomas de decisiones o manutenciones que son compartidas. Se considera normal que ellas se junten a despotricar contra sus maridos y que ellos se desvivan por sus amiguetes del fútbol, el colegio o la pega en desmedro de sus compañeras.

Afortunadamente me críe en un mundo muy mixto. Pero reconozco que desde que me enamoré de un hombre amamantado por el feminismo centroeuropeo, me liberé enormemente de las odiosas restricciones machito-hembrita tan comunes en los países religiosos y/o autoritarios como el nuestro.

En todo caso, no hay que salir de Chile para permitirse pensar que un hombre lavando los platos o haciendo la cama es tan normal como una mujer conduciendo el camión de la basura o repartiendo cartas. Que una chica no se depile da exactamente lo mismo, tanto como si un hombre saluda de un piquito en la boca a sus mejores amigos. Claramente hay cosas que le interesan más a unos que a otras, pero el asunto es que no existe amenaza alguna en cruzar esa frontera. Nadie deja de pertenecer a un sexo a menos que renuncie deliberadamente a éste. No te pueden echar. Y con eso, no hay chiste que valga.

No queda nada para que gran parte del mundo se pelotice por un mes y se concentre en Sudáfrica. Para algunos este país acaba de aparecer en su memoria por el Mundial de Fútbol. Para otros será el terrible pasado del apartheid y Mandela como gran sanador de una nación herida.

Pero ocurre que en el rincón africano pasa otra cosa muchísimo más importante, un récord mundial macabro del que no consiguen deshacerse. Sudáfrica es el país con más incidencia de VIH del planeta; mientras 1000 personas mueren por la enfermedad a diario otras 1400 personas se contagian. Se calcula que es uno de los países con más casos de SIDA del mundo. Según las cifras oficiales, el 20 % de los adultos (6.000.000  de personas) son portadores y hay 2,5 millones de niños huérfanos por el virus.

La ONG InspirAction ha decidido aprovechar el foco mundial sobre ese país para lanzar la campaña Márcale un Gol al SIDA que pretende que “políticos, farmacéuticos y sociedad civil se unan para acabar con el estigma que sufren las personas portadoras del VIH, especialmente en Sudáfrica, donde más de la mitad de los afectados no acceden a los medicamentos que necesitan”, explicaron al diario español El Mundo los responsables.

“La inversión inicial en el Mundial es cuatro veces mayor que la cantidad que el gobierno va a gastar en la prevención y tratamiento del VIH y otras enfermedades de transmisión sexual entre 2010 y 2011″.

La millonada que se gastan en el mundial es un insulto a los enfermos de una de las realidades más duras del mundo. Celebrar una alegría mundial dándole la espalda a los enfermos es como las olimpíadas en plena Alemania Nazi.

“En 2005 los líderes del G8 hicieron una promesa histórica: en 2010 extenderían el tratamiento antirretroviral a todos los que lo necesitaran. En Sudáfrica, el 40% de los afectados sigue sin fármacos. La promesa ha quedado incumplida“, dicen en la ONG.

El juego online que han creado no tiene desperdicio: Zapatero, Obama, Merkel, Sarkozy y Ratzinger atajan penales portando camisetas de farmacéuticas a las que también se les exige implicación en el tema.

Nunca entendí el sueño de casarse con un príncipe. De hecho, cuando Letizia Ortiz aceptó ser la mujer del heredero al trono, además estaba optando por abandonar su autonomía, su realización profesional, la delicia del anonimato y  también exponía a su familia al apocalíptico acoso de los medios del corazón españoles y de paso los convertía en objetivos terroristas.

La vida de las princesas es un asco. Desde la anoréxica Sisi, que murió acuchillada por un anarquista italiano o María Antonieta guillotinada por los republicanos, o el desaguisado de Mónaco con playboys y nobles alcohólicos, para terminar en el culebrón de Lady Di, dejan constancia que lo de casarse con un príncipe es un mal negocio.

Hasta que llegó Fergie, la colorina divertida y vulgar, que tras divorciarse en buenos términos (pese a que le puso el gorro bien fotografiado por paparazzis) de su príncipe Andrés seguía su vida con noticias simpáticas como sus libros para niños. Pero el fin de semana pasado estalló la bomba.

Un video dejó constancia en cómo la Duquesa de York aceptaba muuucha plata de un periodista disfrazado de empresario árabe a cambio de ponerle en contacto con su ex príncipe, quien es el representante especial del Reino Unido en comercio e inversiones.

Independiente del escándalo, lo que ha hecho Fergie es claramente un pituto que tiene que haber  hecho desde hace un tiempo. Entonces, recojo una reflexión que me dijo una chica catalana  a propósito del caso: “Por fin una buena excusa para casarse con un príncipe”. Toda la razón.

“Vente con tu hermana a mi casa y verás si soy maricón”, respondió el jugador del Barça Zlatan Ibrahimovic a una reportera del corazón que le mostró la fotografía más polémica que recuerden en la historia reciente del club deportivo. Captada por un aficionado, la instantánea muestra al sueco junto a su compañero de equipo Gerard Piqué en una actitud cariñosa, cercana y afectiva. Parecen una pareja de pololos. Se ven tranquilos, uno apoyado en un auto y el otro muy pegado a él.

Y claro, para algunos la imagen no dice nada pero uno no se da cuenta cuan lejos estamos los unos de los otros hasta que se topa con fenómenos como estos. La fotografía de los jugadores del Barça dio la vuelta al mundo en un chasquido. Hasta se creó un grupo en Facebook llamado ‘Yo también me quedé traspuesto/a al ver la foto de Ibra y Piqué’ que duró sólo dos días porque, con la relámpaga adhesión de 28.635 fans, se desmadraron los comentarios homófobos y las administradoras prefirieron cerrarlo.

No quiero entrar a discutir sobre robarle la intimidad a la gente en fotos, ni las respuestas de ambos jugadores desmintiendo todo, ni el morbo mediático generado. De hecho, me da lo mismo si son pareja o si ni siquiera se caen bien.

Desde que estalló el tema, no he parado de pensar en la revista española ZERO, mítica publicación gay que duró desde 1998 hasta 2008 y que cumplió con una labor sociocultural increíble en la visibilidad y normalización de la homosexualidad en España. Sus célebres portadas llevaron hasta al actual presidente del gobierno español, Rodríguez Zapatero, hablando sobre homosexualidad. Pero lo más importante fue la bandera de lucha de sacar del armario voluntariamente a distintos agentes de la sociedad española como al sacerdote José Mantero (“Doy gracias a Dios por ser gay”), a un militar, al cineasta Alejandro Amenábar, a un conocido presentador de la televisión local, al juez de la Audiencia Nacional Fernando Grande-Marlaska, y un largo y valiente etcétera. Pero nunca a un futbolista. Y mira que aquí hay y muchos.

Leí alguna vez que ese era el principal desafío de la publicación. Que no conseguían a que ninguno se animara a salir del clóset. En un país latino con tanto fútbol y donde se han hecho enormes avances en la aceptación, visibilidad y derechos de la comunidad homosexual, es curioso y hasta sintomático que nunca un futbolista haya asumido abiertamente su condición gay (No me vengan con que no hay, ni hubo, ni habrá).

¿Por qué? Quizás habría que entenderlo en términos de mercado. Pareciera ser que es allí, donde los empleados se entienden como mercancías que se venden, se intercambian, se prestan y firman jugosos contratos para ser la imagen de marcas comerciales, no existe la posibilidad de ser como se es. Hay que ser machito de la vieja escuela de cara a la galería, poseer un auto mega moderno y tener una novia modelo infartante (creo que fue Umberto Eco el que las llama “las nuevas prostitutas”).

Es triste pensarlo. Pocos actores sociales entregan la cantidad de alegría e ilusión a nivel global como los futbolistas. Pero algo hay, que la frontera de la honestidad sexual aún no los toca. Se juegan el pellejo en la cancha, son referentes para muchos y tiene el respeto de las masas. Sería un verdadero golazo de media cancha que se atrevieran a dar el paso al frente.
Se lo merecen, cómo se lo merecen.

Esta semana me tengo que despedir de una de las personas más importantes que he tenido en mi paso europeo. Se vuelve a su Colombia natal y de sólo pensarlo se me quiebra el corazón. Ha sido de los grandes apoyos y luces en estos nueve años. Todo pintaba para que esta fuera una semana tristona de despedidas. Hasta que la amistad y la vida se conjugaron para doblar el destino y vengo llegando de una cumbre increíble con mis dos yuntas de la enseñanza media. Hacía años que no estábamos los tres juntos y nunca hubiese pensado que volveríamos a estarlo: tomando desayuno, hablando hasta el hipo, riéndonos como si nos pagaran, recordando chistes añejos…

Ya estamos grandes y cada uno ha tenido sus batallitas, algunas más amargas y más triunfantes que otras. Pero habitó entre todos esa cosa mágica que tiene el cariño y el tiempo parecía no haber pasado nunca; éramos los mismos tres de hace casi 20 años (¡qué cifra atroz!) y nos faltaba sólo salir a apedrar faroles en barrios sin hacerse, pasear por Emilia Tellez, piropear chicos guapos, las primeras borracheras…

La vida sigue su curso en un eterno play y la amistad, de las cosas opcionales más hermosas y frágiles que tenemos, también camina a su aire. Encuentros, desencuentros, pérdidas… el camino que uno toma se bifurca y vuelve a encontrarse años más tarde. A veces nunca lo hace.

Dejé mi país hace ya 9 años y desde entonces tengo un reguero de amigos, todos dispersados por lo ancho de globo. Conservo a mi primera amiga, de todos los trabajos que he tenido he sacado al menos un par o tres de imborrables. Tengo yuntas de mi veranos de niña, de la piscina, de la plaza, la universidad, de la práctica profesional…y también hay muchos que desaparecieron en el horizonte.

Los amigos han sido algo que me ha marcado profundamente. Muchísimo más que los novios. Fui más “amiguera” que “polola”. Desconfío profundamente de esa gente que no tiene amigos o de los que los sólo se aferran a un grupo, como por ejemplo, los del colegio y nada más. Con mis muchos y buenos amigos han habido peleas, desapariciones, odios, amor, miedo, rabia, risas (¡cuántas risas!), descubrimientos, aceptaciones, llantos, calor. Y todo ha valido más que la pena.

Con muchos de ellos no tenemos nada que ver. Hemos tomado decisiones diametralmente opuestas y si nos juzgamos, todo termina por pasar. Los amigos han jugado a hermanos en momentos claves y espero que muchos sientan lo mismo por mí.

Me cansan ya las despedidas, son años en ese ritual. Pero hay con muchos de mis amigos, de las personas más bonitas que la vida me ha regalado, que no importan cuánto años pasen, volver a verlos es sencillamente como quitar el “pause” y luego todo fluye igual.

**A Joselo, Loreto y Clara**